271 - En voz baja
Noviembre
a veces de tarde en tarde uno se aleja de uno mismo
y aunque lleve en sí su propio peso
queda una sombra pegada a la ventana
una imagen extrañamente ajena de un cuerpo que está allí mientras me alejo
en un último día de noviembre
ir y venir de fotos y palabras vuelan un viento de arenas y salitre
a través de la puerta mal cerrada del olvido
el tiempo no es más que una ilusión que vive en el aliento
una ruta clandestina
el eterno rodeo de un alma inacabada
invisible omnisciente y fatal como un dios que nos mira sin intervenir
Abril 2020