estrechez

 

El tiempo es un largo suspiro que enhebra nuestros deseos más secretos camuflados en los intersticios de lo cotidiano

encubiertos entre las palabras del día

en la zona resbalosa de los disfraces inadvertidos

que pasean desnudos en las noches sin luna

cuando el pensamiento se eclipsa

cuando algo nos ha rozado y no encontramos la palabra evaporada en la sombra

 

queda entonces abrazarse a lo que se resiste

una exuberancia de señales sinuosas insumisas

que se deslizan y caen sin ruido en la garganta

y allí quedan

como en la estrechez de un río quieto

donde se amontona el olvido de lo que no ha podido llegar a decirse

y que se hunde en las aguas frías de la desmemoria

de lo que no fue

como el soplo de una voz que nunca atravesó el aire

algo como un eco

quizá

que resuena empujado por el viento

 

 

Marzo 6 de 2024