hay esas mañanas grises en las que las nubes se preparan a enunciar el día

antes de atravesar la profecía del relámpago

y en las que el cielo parece pesar sobre la tierra

es cuando la melancolía y el deleite parecen hermanarse

quizá por una coartada de la memoria que desbarata las cosas del pasado

y nos posee la embriaguez de recobrar un resto en fuga indescifrable

ese sigiloso escamoteo de lo que quedó atrás

        que fue dejando la estela de un había una vez suspendido en el aire

            a través de huellas y vestigios

mientras la vida sigue tejiendo el ahora entre voluntades secretas

pero la memoria no puede con la ausencia

y se las arregla con sus artimañas

en su centro vive una oquedad que sigue interrogando

la codicia de una historia que vive oculta en lo más inefable de nuestra existencia

Mayo 25 de 2025